LITERATURA VENEZOLANA EN EL SIGLO 20: EROTISMO FLUVIAL

viernes 19 de junio de 2009

EROTISMO FLUVIAL

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POEMA DE VALMORE MUÑOZ ARTEAGA

Pienso enarbolarte la noche
sacudiendo las sombras
entre las largas filiaciones de las palabras.
Pienso en repasar tu cuerpo
con la memoria de los fantasmas
más lejanos,
los que se queman como tela dorada
de tus sueños más recientes.

Te ríes batiendo las canoas
que quedaron rezagadas
por las calles de las bellísimas ciudades
dormidas bajo las caricias
de una soledad que se ofrece
en frutos carnosos
que mantenían adherida a mi lengua
la rabia de la ceniza de los ocasos
aún perdidos
en la memoria de los nombres,
de los ciclos comunes de la misericordia.

Sánchez Peláez se volvió entre tus piernas
una constante filiación oscura,
un animal de costumbre
que no dejaba de bajar
a contemplar la arboleda perdida
de quien mira entre amuletos del más
abyecto deseo.

Hesnor robaba para tu piel
los vértigos de las tinieblas
que colgaban en otras ventanas
de otras casas de otros tiempos,
de otras cosas que acechan entre las cosas
y nos hacen invisibles,
trozos de oscuridad que hieren
en el silencio
los pliegues de nuestra insistencia
en amar lo que no se tiene.

Lira Sosa te tomaba por los muslos
para cavar hasta el fondo de ti misma
y así enturbiar las aguas que desde
la infancia de las propias sombras
vienen mortificando
la salud de la muerte.

Miyó se enjuagaba la sangre aún roja
de sus manos
con la saliva que se desteje de tus labios
intentando pronunciar un nombre
que apenas puede escucharse
que apenas araña el silencio
al que nos obliga la redondez planetaria
de tus nalgas.
Régulo Villegas, el condenado,
salía a secar los truenos de su música
de estampida de perros
para convocar a los fantasmas
y luego interrogarlos acerca de las catástrofes,
de las bestias que se visten temblando
entre las poderosas ventosas de tu sexo.

Atilio y Laurencio
derramaban el vino de los festines
sobre la fábula de tus senos
infatigables comarcas de carne
donde renace el calor
en su afán de preguntar
qué manos, qué labios, qué lenguas
qué falos concluirán
consumidos bajo la pisada firme de tu vientre.

José Ramón Heredia descendía
para atarte la cola de los viernes
en uno de los hilos sonoros de tu pubis,
te arqueabas
y te volvías cilindro de colores
que gritan orgasmos huyendo de la inocencia.
Intentabas huir, pero Gerbasi
te escupía grillos y tigres
desde la noche encallada entre páginas
que se reescriben y reescriben
y te ataba a los escombros de lo que
una vez fue y a lo que seguramente volveremos.

Las palabras chorrean sobre tu frente amarilla
los viejos ritos
en torno a los cuales
los fantasmas frisan redes de exilios,
sopores, registros de desvelos,
la persistencia del deseo.
Vomitan palabras para mantenerte
quieta, incrustada a las paredes
de una realidad que no es real,
a una vida que termina siendo otra,
a un recuerdo babeando imágenes
de una breve desnudez en el mercado
donde quise intercambiar los sabores
de las frutas de una lengua a otra.
Te repaso desde la memoria de los fantasmas
desde la voracidad de lo improbable,
desde las piedras del sueño
donde se forja el rostro de la necesidad.
Te repaso desde el sudor transparente
de los muertos
que pretendieron vencer a la muerte,
desde las raíces volátiles de la angustia
que insiste en buscarte
aún en el enigma de la ruta de las espinas
donde sigo tocando a las puertas
de los soles cautivos
bajo cuya luz aún estás sin nombre.

JUAN CARLOS CHIRINOS Y LA DIFUSIÓN DE LA LITERATURA VENEZOLANA

En una hermosa publicación, Juan Carlos Chirinos consiguió reunir varias historias breves de autores venezolanos, en un lugar que pocos hubiéramos pensado: Ljubljana, en Eslovenia. Además del propio Chirinos, quien actuó como compilador, están allí: Veronika Rot, Laura Antillano, Milagros Mata Gil, Silda Cordoliani, Israel Centeno, Rubi Guerra, Milagros Socorro, Gisela Kosak Rovero, Juan Carlos Méndez, Jorge Gómez Jiménez, Alberto Barrera Tizka, Antonio López Ortega y otros.

Es de agradecer la labor de Chirinos, su generosidad en el sentido de no olvidar hacer conocer la producción literaria venezolana. Y, aunque no podamos leerlo nosotros, algún lector esloveno tendrá un panorama muy variado de lo que estamos haciendo los venezolanos.

En medio de la habitual mezquindad promocional del servicio exterior, de muchos escritores que asumieron el autoexilio y del silencio a que hemos sido condenados en el propio país, el trabajo de Chirinos es admirable y merece nuestro recuerdo siempre.

Por cierto, el canciller Nicolás Maduro dio recientemente una declaración donde recomendaba a los intelectuales venezolanos que dejaran la habladera de paja y se pusieran a trabajar. Esa expresión denota el nivel cultural de este canciller. Quizá sería un buen trabajo para los intelectuales el ser chofer de autobús. O tal vez sería interesante cambiar por un mes a un intelectual venezolano, un escritor productivo, Luis Britto García, por ejemplo, para no incurrir en la exclusión partidista, y ponerlo en la cancillería y que Maduro escribiera un ensayo de 50 páginas sobre un tema que él prefiriera.

SOBRE LOS "HEXAGRAMAS DEL VÉRTIGO"

Néstor Rojas (El Tigre, Estado Anzoátegui, 1961), es, a no dudarlo, uno de los poetas venezolanos menores de cuarenta años más prolíficos de las últimas dos décadas de producción literaria nacional. Ya cuenta en su haber con casi una docena de libros publicados en menos de diez años. La reseña que ocupa mi atención en estas breves notas pertenece a su último poemario intitulado Hexagramas del vértigo (Fondo Editorial del Caribe, 1997).

Ciertamente, Hexagramas…, desde su estructura formal, arquitectónica, sorprende al lector por su disposición de los caracteres textuales. El poemario, treinta y nueve textos en total, es un largo díptico de apasionado lirismo donde los referentes temáticos se organizan sobre la tetralogía cosmogónica de los presocráticos: Aire, Tierra, Agua y Fuego; fiel a los elementos fundantes de lo que el propio Platón denominó "relación micro-macrocósmica", el creador de Hexagramas del vértigo postula una espléndida ars poética en la que la herida de la memoria drena un río de recuerdos enternecedoramente lacerantes de presencias ausentes a la manera del fluvial Heráclito de Efeso.

Néstor Rojas es, en mi opinión, un bardo de la desgarradura. En los Hexagramas…, los pájaros "cantan en pajarísticos" (el hermoso canto de la página) pero el poeta traduce su música a un idioma de terca aridez, de ansiosas mieles, penas y acechanzas deseantes y, por furtivos raptos de extrema lucidez, de desolaciones ontológicas. Este poemario que Néstor Rojas entrega a sus lectores es un verdadero estallido de sensibilidad estética. Arte puro de la palabra es. En él se reconcilia una "casa vacía con una flor en la mesa y un rumor de hojas" y unos pasos que huyen apresurados hacia no se sabe dónde que bien pueden ser los de usted o los míos.

El lector que aborde la lectura desprejuiciada de estos perturbadores hexagramas sentirá, con pareja gratificación, la proliferación exultante de tersas imágenes eróticas sin hacerle concesiones verbales a estructuras sintáctico-semánticas procaces o psicalípticas. Pero tampoco hay pudibundez pacata y gazmofia en estos textos.

Sorprende la alquimia verbal de la cual se vale el poeta para recrear las pulsiones libidinales que celebran los amantes "inventados" por la prodigiosa imaginación lírica de este escritor. En este sentido, también —por paradójico que parezca— Néstor Rojas celebra la fiesta de los sentidos instaurando una singular sensualidad en donde la femineidad es exaltada hasta la idolatría imponiendo una cierta religiosidad de lo amatorio. A modo de lacónica confitura:

el dominio
como cálida miel
en tu boca, breve torrente
cayendo, vibrando
y es la brasa encendida que deslumbra.

Todos los textos poéticos que conforman los Hexagramas… se pueden leer a manera de bustrófedon, casi palindrómicamente; igual hechizan vistos (leídos) de aquí para allá y viceversa. Como si una impronta rayuelesca guiara la sinuosa escritura del poeta. Es justo festejar el advenimiento público de este largo y sostenido canto poético que nos regala Néstor Rojas cual heraldo del
verbo solar.

___________________Rafael Rattia. Historiador. Ensayista

HAMBRE Y SED DE ARTE Y LITERATURA

El martes fui al médico, rutina que se consagra cuando uno está cerca del ocaso y, más aún, de la noche. Allí encontré a Ana Julia... No recuerdo exactamente cómo, ni cuándo conocí a Ana Julia. Pero ella recordaba las tertulias que en otro tiempo se hacían, bien en mi casa de El Tigre, o en el Complejo Cultural. Y me pidió, muy encarecidamente, que viera la posibilidad de reanudarlas, porque, según sus palabras hay mucha esterilidad aquí.

Pues bien, si se extrapolara esta situación, es posible inferir, en una primera instancia, que hay hambre y sed de arte y literaatura en las poblaciones del interior. Quizá en Caracas las circunstancias sean diferentes. La otra inferencia es que las generaciones de relevo, que deberían estar haciendo, propiciando, estas tertulias, no lo hacen. Y cabe preguntarse ¿por comodidad?¿por cobardía?¿porque los espacios naturales han sido ocupados por "la revolución" para cosas diferentes a la delicadeza estética?¿porque aspiran a una remuneración por su trabajo, y no es seguro que la obtengan? La respuesta a todas esas preguntas queda pendiente.

Episodios como el de Ana Julia me han ocurrido eventualmente, tanto en El Tigre como en Angostura. En 1989, más o menos, el poeta Néstor Rojas y yo constituimos en El Tigre el Centro de Actividades Literarias (CAL) Hacíamos Talleres y tertulias sobre autores, cursos de Redacción y hasta llegamos a formar un pequeño Fondo Editorial que publicó tres obras, incluyendo un poemario de José Canache La Rosa. Recibíamos a cambio una subvención del Consejo Nacional de la Cultura y completábamos aquel dinero con fondos que aportaba la gente interesada en mantener vivo ese enclave iterario.

El CAL finalizó sus trabajos en 1992, por razones que no viene al caso mencionar. En ese mismo año, introdujimos Néstor Rojas y yo, por una vía, y Juan Guerrero, por la otra, ante la Universidad Nacional Experimental de Guayana, sendos proyectos para un Centro de Estudios e Investigación en Literatura. La UNEG aceptó y asumió los proyectos pidiendo que se unificaran en una sola entidad: el Centro de Estudios Literarios (CEL) Este programa fue exitoso desde el comienzo. Promovió talleres, cursos, tertulias. Organizó Simposios de gran envergadura. Dio los primeros pasos para un Fondo Editorial y hasta para una Maestría en Literatura Venezolana. En ese momento, fue un buen esfuerzo, y se recibían subsidios tanto de la Gobernación de Bolívar como del CONAC. Luego, tuvo un descenso, quizá provocada por el abandono de sus fundadores, pero la iniciativa fue retomada, transformada y aún existe en la UNEG.

Nunca sabremos el destino de los 400 títulos que formaban esa incipiente biblioteca, ni de las obras de arte. Y no importa mucho. Hoy día, la UNEG tiene una excelente revista, "Kaleidoscopio" y un Fondo Editorial. Es de suponer que hay allí una investigación incipiente sobre el asunto de la Lectura y Escritura. Es imposible desconocer el trabajo de Rebeca Castellanos, entre las personas pioneras de esta línea de trabajo. Así como tampoco el aporte del rector Del Castillo, del rector Tarazona, del vice-rector administrativo Dr. Daniel Bermúdez, cada uno en su momento, de los Coordinadores de Investigación y Postgrado, tanto el doctor Pausolino Martínez como del doctor Elio Sanoja, de los Coordinadores de otros centros, como fue el caso de Alexánder Mansutti, del personal de FUNDAUNEG, administradora de los recursos que se obtenían. Y del profesor Jesús Rondón, hoy fallecido, pero que defendió siempre a capa y espada el proyecto-CEL.

Tomando en consideración que las declaraciones públicas de los entes gubernamentales descartan el arte y la literatura como "innecesarios para la revolución" y que ésta no ha producido frutos llamativos desde que inició su proceso de transformaciones, es dudoso que otro proyecto similar florezca. Pero no sería en balde intentarlo.

Lo que se persigue con esta nota es, específicamente, llamar la atención sobre el trabajo que en cada provincia ha realizado cada quien. Para que no se olvide. Cada uno de los que hemos participado de este otro proceso, tan frágil a veces, hemos dejado una secuela: semillas plantadas por doquier y que súbitamente se nos presentan, con las suaves palabras: profesor ¿usted no me recuerda? Porque yo, mi hijo, mi hija, no hemos dejado de leer desde aquellos días en los que nos reuníamos... ¿y por qué no volvemos a intentarlo?

Nota de la webmaster

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viernes 19 de junio de 2009

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